Seis imagens. Uma delas prende-te mais tempo do que as outras, e é justamente essa que diz mais.
Uma fotografia pode passar pelo teu olhar em segundos e outra ficar-te no pensamento o dia todo. Um templo no alto da montanha, uma estrada para o desconhecido, uma ponte sobre um vale fundo, um quarto pequeno com janela para os cumes nevados: olhas e de repente sentes: «Quero estar ali.» Por trás desse desejo pode esconder-se o cansaço do ritmo atual, a necessidade de uma mudança, uma pergunta que espera há muito por resposta, a vontade de silêncio, ou a sensação de que já estás pronto para o período seguinte da tua vida.
Os acontecimentos no Nepal nestes últimos dias voltaram a virar os olhares para os Himalaias e para os caminhos por onde as pessoas partem há séculos com orações, perguntas, esperança e a vontade de perceber algo importante sobre si próprias. A montanha muda a escala. Entre os cumes imensos, os templos antigos e os trilhos percorridos pelas gerações antes de nós, as preocupações do dia a dia têm outro aspeto, e aquilo que andávamos a adiar começa a ouvir-se mais alto. Foi desse pensamento que nasceu este teste: quando sonhas em encontrar-te longe de casa, o que procuras lá afinal?
O teste é para ti se ultimamente andas a ver países distantes com mais frequência, se a ideia de partir te puxa, se sentes necessidade de mudar a vista, ou se chegaste a um momento da vida em que o percurso antigo já não te chega. À tua volta pode estar tudo bem e ainda assim sentires que falta alguma coisa. Podes estar perante uma decisão, a fechar uma história antiga, a pensar numa vida nova, ou simplesmente a perguntar-te porque um certo lugar te puxa com tanta força se nunca lá estiveste.
As seis imagens levam a seis razões diferentes para alguém querer partir. A tua escolha vai mostrar-te o que procuras longe de casa, que parte da tua vida atual se exprime através desse anseio e como usar a descoberta já a partir de agora. Cada resultado continua com uma prática, uma meditação ou um pequeno ritual, porque um «sim, sou eu» sabe bem, e torna-se muito mais interessante quando sabes o que fazer com essa informação. Um bilhete para os Himalaias continua a ser um plano magnífico, ainda que, como método de diagnóstico de vida, venha com uma taxa de transporte bastante séria.
E se depois do teu resultado quiseres dar mais um passo, o Jogo da Alma FatedWays foi feito precisamente para momentos assim, quando já sentes que algo está a mudar e queres perceber para onde te leva. Em Os Sinais podes seguir aquelas repetições e coincidências que não te saem da cabeça, em A Encruzilhada olhar mais de perto para a decisão à tua frente, e em Deixar ir ver o que já é tempo de ficar para trás. Se a tua pergunta tem que ver com um período e uma direção mais amplos, O Mestre Celeste pode acrescentar o olhar astrológico. Assim o teste pode ser a primeira porta, e depois escolhes tu até onde queres ir no Jogo da Alma.
Olha para as seis imagens e imagina que amanhã de manhã poderias acordar numa delas. O dia é inteiramente teu, ninguém espera uma decisão da tua parte, e tens tempo suficiente para ficar.
Que imagem prendeu o teu olhar primeiro? Onde te apeteceu estar ainda antes de começares a avaliar se é bonito, cómodo ou sensato?
Escolhe só uma imagem, de 1 a 6. Se duas te puxam por igual, imagina que só tens bilhete para uma e que tens de decidir agora. Isso costuma encurtar o conselho de administração interior com bastante sucesso.
Depois abre o teu resultado e vê o que procuras longe de casa e porque foi precisamente agora que esta pergunta se tornou tão importante para ti.
Toca na imagem que te prende e ela abre-se aqui mesmo, em baixo.
Puxam-te os lugares distantes onde o tempo parece andar de outra maneira. Um templo antigo, um mosteiro de montanha, um trilho percorrido por gerações com uma oração ou uma pergunta podem despertar em ti a sensação de que por trás do visível há ainda alguma coisa. A certa altura da vida começas a procurar a resposta a uma pergunta que cabe mal entre o trabalho, as contas, os encontros e aquelas conversas que começam com «só um minuto» e depois das quais desapareceu misteriosamente meia hora: «Afinal para que faço eu tudo isto?»
Por fora a tua vida pode ser perfeitamente normal. Tens tarefas, pessoas, planos, obrigações e provavelmente uma ideia bastante clara do que tens de fazer amanhã de manhã. Só que o lado prático já não te chega. Alcançaste alguma coisa, passaste por um certo período, ou chegaste a um momento em que os objetivos antigos continuam a existir e já não dão a mesma sensação. É então que aparece aquele «Muito bem, e depois?» ligeiramente incómodo. Podes adiá-lo com trabalho, compras, séries, redes sociais e leitura infinita de coisas que não andavas sequer a procurar. A internet mostra-se bastante prestável nesse aspeto. A pergunta, porém, volta.
É por isso que a imagem do templo te puxa com tanta força. Nela há um espaço onde não é preciso que cada minuto produza um resultado. Imaginas-te a entrar, a sentar-te, a calar-te, e ao fim de tempo suficiente alguma parte de ti finalmente fala. Talvez até fantasies com aquele momento maravilhoso em que tudo se torna de repente claro. O céu provavelmente não te enviará uma apresentação com três pontos e prazo até sexta-feira, mas uma viagem assim pode dar-te algo muito mais valioso: distância das ideias alheias sobre como a tua vida deveria ser.
O Peregrino em ti aparece quando as explicações antigas ficaram apertadas. Talvez tenhas acreditado durante muito tempo que uma certa relação, um trabalho, um sucesso, uma casa ou a segurança financeira trariam aquela sensação de plenitude que esperas. Depois chega o dia em que percebes que tens parte do que querias e que a grande pergunta continua exatamente no mesmo sítio. Isso não quer dizer que tenhas escolhido mal. Chegaste antes ao nível seguinte da pergunta. Agora queres perceber o que tem valor verdadeiro para ti, o que queres deixar atrás de ti, em que acreditas e como viverias se deixasses de medir as tuas decisões só pelo útil e pelo sensato.
Este arquétipo traz uma pequena armadilha. É fácil decidir que o sentido mora muito longe e tem provavelmente uma montanha impressionante nas costas. Nepal, Tibete, um mosteiro antigo, um caminho de peregrinação, um mestre espiritual: tudo isso pode transformar-se na promessa de que, ao chegares lá, a vida ganhará um sentido completamente diferente. O sagrado, porém, pode estar muito mais perto. Pode ser a escolha que adias, a pessoa a quem não dizes o que sentes, um trabalho que há muito perdeu o significado para ti, um desejo criativo que guardas sempre «para quando tiver tempo», ou a maneira como passas os teus dias.
A tua tarefa é perceber o que merece ser sagrado na tua própria vida. Se a família está entre os teus valores mais altos, tem lugar suficiente no teu dia a dia? Se a liberdade conta, quantas das tuas decisões nasceram do medo? Se criar faz parte de ti, quando lhe deste tempo a sério pela última vez? Se o amor conta, vives de forma a que ele possa realmente entrar? A tua peregrinação começa nestas perguntas.
Imagina que partes amanhã para um templo distante na montanha. O caminho é longo, o telemóvel ficou no quarto, ninguém te pode dizer o que deves sentir, e só podes levar contigo uma pergunta sobre a tua própria vida. Escreve-a numa folha. Dá-te tempo, porque a primeira pergunta é muitas vezes apenas a entrada. «Vou encontrar o amor?» pode esconder «Porque tenho medo de ficar sozinho?». «Vou conseguir?» pode esconder «Porque preciso tanto de provar que valho?». «Devo partir?» pode levar a «Que vida quero eu viver, na verdade?».
Quando encontrares a tua pergunta, deixa a folha até ao dia seguinte. Depois lê-a e escreve por baixo: «Se ninguém me der nunca uma resposta pronta, o que já sei?» Escreve livremente pelo menos dez minutos. Depois acrescenta mais uma pergunta: «Se aceitar que o que escrevi é verdade, o que tenho de mudar no próximo mês?» Escolhe uma mudança concreta que consigas fazer. Pequena chega perfeitamente. O sentido gosta das perguntas grandes, e o dia a dia tem o desagradável hábito de pedir ações concretas.
Depois escolhe um sítio perto de ti onde possas ficar pelo menos uma hora sozinho com a tua pergunta. Pode ser um templo, uma montanha, um parque, um museu, uma igreja antiga, um trilho fora da cidade, ou um lugar que sempre teve significado especial para ti. Vai sem auscultadores e sem programa. Durante essa hora a tua única tarefa é observar o que te vem ao pensamento quando ninguém exige que sejas útil, rápido ou sensato. Depois anota como mudou a tua pergunta. Muitas vezes a mudança verdadeira começa precisamente aí, quando a pergunta se torna mais precisa.
O teu chamamento é para o sentido. Se um dia partires mesmo para o Nepal, o Tibete, um mosteiro antigo ou outro lugar que te puxa há muito, a viagem pode ficar entre as experiências mais fortes da tua vida. O mais importante, porém, não será a distância que percorreste. Será com que pergunta partiste, o que compreendeste pelo caminho e o que já não vais conseguir viver à maneira antiga quando voltares.
O teu sinalo templo — sentido, distância das expectativas alheias e a pergunta que já não cabe no dia a dia.
O preço deste anseiodepois de fazer a grande pergunta, custa voltar às respostas confortáveis. O sentido quer ser vivido, não apenas compreendido.
No Jogo da Almasegue para O Mestre Celeste e olha para o período mais amplo que estás a atravessar, enquanto Os Dons te podem lembrar que parte de ti deixas em segundo plano. O sentido raramente chega como uma única grande resposta; mais vezes começa a mostrar-se quando ligas aquilo que sabes fazer àquilo que realmente te importa.
Quando olhas para uma estrada distante, um autocarro, um bilhete de avião ou uma pequena aldeia algures para lá do mundo conhecido, aparece-te com facilidade o pensamento: «E se eu simplesmente partisse?» Pode chegar depois de um período difícil, depois de obrigações a mais, ou depois daquela sensação particular de que toda a gente à tua volta sabe perfeitamente o que devias fazer da tua vida. Um espera qualquer coisa, outro tem um conselho, um terceiro precisa de ti, um quarto liga precisamente quando decidiste ficar sozinho, e o telemóvel aparentemente assinou um contrato para te manter a par de tudo, incluindo coisas que não te interessam de todo. Num momento desses, o lugar distante começa a parecer-se com uma porta.
Imaginas uma cidade onde ninguém conhece a tua história. Um hotel pequeno, um bilhete só de ida, uma estrada de montanha, o café da manhã entre desconhecidos. Ali não há quem te lembre como eras há cinco anos e porque deverias supostamente continuar a ser a mesma pessoa. Durante algum tempo podes ser simplesmente alguém com uma mochila, a chave de um quarto e um dia para o qual mais ninguém tem planos. É isso que te puxa mais: o anonimato e o espaço livre à tua volta.
Por trás da vontade de partir há muitas vezes cansaço acumulado de algum dos teus papéis. Talvez tenhas sido durante muito tempo a pessoa que resolve os problemas. Talvez seja graças a ti que a família, o trabalho ou a relação continuam a andar. Talvez te tenhas habituado a dizer «eu safo-me», mesmo quando a tua resposta interior já é bem mais curta e bastante menos publicável. Com o tempo, a ideia de um lugar distante começa a trazer alívio antes mesmo de comprares o bilhete, porque ali imaginas uma vida sem a exigência constante de cumprires o teu papel conhecido.
Este é o rasto importante do teu resultado. O que desaparece exatamente do quadro quando estás longe? Se imaginares um mês no Nepal, uma vilazinha de montanha ou uma casa do outro lado do mundo, de que parte da tua vida atual sentes alívio por não estar lá? De uma certa pessoa? Do trabalho? Do telemóvel? Do cuidado com todos? Da necessidade de explicar as tuas decisões? Da expectativa de estares sempre disponível? A resposta pode dizer-te muito mais do que o próprio destino sonhado.
A distância tem um poder enorme. Um ambiente novo interrompe os hábitos, dá outra perspetiva e deixa-te ver-te por algum tempo fora do cenário conhecido. Só que o lugar distante tem um pequeno defeito: a nós próprios costumamos despachar-nos no mesmo voo. Se o cansaço vem do meio, mudá-lo pode ser exatamente aquilo de que precisas. Se parte dele nasce da maneira como escolhes, permites, prometes e assumes responsabilidades alheias, esse padrão aparecerá provavelmente também no meio das montanhas mais bonitas. O ser humano é espantosamente capaz de transportar toda a sua vida antiga para um país novo com uma mala e uma cobertura de internet decente.
Em ti a grande pergunta é o que já te ficou apertado. Pode ser o meio onde vives. Pode ser uma relação em que foste durante demasiado tempo uma versão de ti que já não reconheces. Pode ser um trabalho que te deu tudo o que tinha. Pode ser o hábito de pôr sempre as necessidades dos outros à frente das tuas. A vontade de partir é informação valiosa, porque mostra onde precisas de ar.
Dá-te uns quinze minutos, com o telemóvel noutra divisão. Senta-te confortavelmente, fecha os olhos e imagina que estás numa pequena estação de camionagem de manhã cedo. À tua frente está um autocarro que parte para um sítio onde ninguém te conhece. Tens uma mala e um bilhete. Daqui a uns minutos vais entrar, e durante algum tempo ninguém da tua vida atual poderá pedir-te nada.
Imagina esse momento com toda a clareza possível. Que tempo faz, a que cheira o ar, como é a estrada à tua frente? Depois faz a ti mesmo a primeira pergunta: «O que me traz o maior alívio na ideia de partir?» Não procures uma resposta bonita. Se o primeiro pensamento for «que ninguém me vai ligar», ótimo: pelo menos o teu inconsciente é concreto.
Depois imagina que deixas junto ao autocarro tudo o que não tem forma física e pesa mesmo assim como bagagem: expectativas alheias, promessas, culpa, uma relação esgotada, o trabalho, o medo da opinião de alguém, o papel de quem se safa sempre. Vai pousando um a um e repara com qual sentes o maior alívio. É provavelmente aí que está a razão pela qual escolheste o Fugitivo.
Depois o autocarro arranca. Viajaste horas e chegas a um lugar distante. Ninguém te conhece e o dia é inteiramente teu. Faz a ti mesmo a segunda pergunta: «Quem sou eu quando ninguém espera nada de mim?» Imagina o que farias no primeiro dia. Onde irias, com quem falarias, quanto tempo passarias sozinho, como te vestirias, o que te recusarias a fazer. Estes pequenos pormenores podem mostrar que parte de ti espera há muito por mais espaço.
Por fim, imagina que ao fim de um mês voltas a casa. Abres a porta e a vida está à tua espera. Faz a ti mesmo a última pergunta: «O que me recuso a levar de volta?» Esta é a parte mais importante da prática. Anota as três primeiras coisas que te vieram à cabeça e escolhe uma em que possas fazer uma mudança real nos próximos sete dias. Se queres estar menos disponível, desliga o telemóvel a certas horas. Se as tarefas dos outros se tornaram tuas, devolve pelo menos uma ao verdadeiro dono. Se o trabalho é a razão pela qual fantasias com um autocarro para os Himalaias todas as terças de manhã, começa pelo menos a olhar para as tuas hipóteses. A mudança pequena é uma forma de verificar se precisas de um bilhete ou se primeiro precisas de um limite.
A tua escolha diz que chegaste a um momento em que precisas de uma saída de uma certa maneira de viver. A viagem pode fazer parte dela e dar-te o ar que te falta há muito. O resultado mais valioso será, contudo, descobrir o que queres deixar atrás de ti e não voltar a convidá-lo para casa quando regressares. Porque às vezes a melhor lembrança de uma viagem distante é um «assim não volto a viver» muito claro.
O teu sinala porta aberta — ar, anonimato e o direito de não fazer falta a ninguém durante umas semanas.
O preço deste anseioum bilhete muda a vista, não quem olha. Se o peso viajar contigo, estará à tua espera no aeroporto no regresso.
No Jogo da Almasegue para Deixar ir e vê o que carregas por hábito, embora te pese há muito. Depois A Encruzilhada pode ajudar-te a olhar para a direção seguinte, se a ideia da mudança já é mais do que uma fantasia de bilhete só de ida.
A tua escolha é a ponte, e essa é uma imagem muito exata do período em que estás. Há momentos em que a vida cá fora continua quase como dantes, enquanto dentro de ti a mudança já aconteceu. Fazes as mesmas tarefas, encontras as mesmas pessoas, respondes às mesmas perguntas e provavelmente até consegues parecer de forma convincente alguém que sabe muito bem para onde vai. Só tu sentes que uma parte da história já terminou e que voltar à versão anterior da tua vida seria mais difícil do que partir para a seguinte.
É por isso que a viagem distante te puxa com tanta força. Para ti ela é uma fronteira no tempo. Imaginas a partida como um momento a seguir ao qual poderás dizer: «Até aí vivi de uma maneira. A partir daí comecei de outra.» Precisas que a mudança ganhe uma forma, uma data, um lugar, um movimento. O bilhete, a ponte, o quarto desconhecido, a primeira manhã noutra cidade podem tornar-se o sinal de que já permitiste ao período seguinte começar.
Provavelmente já há algum tempo sabes o que terminou para ti. Pode ser uma relação que formalmente ainda existe e que na tua própria sensação já é passado. Pode ser um trabalho que ultrapassaste, uma cidade onde já dificilmente imaginas o teu futuro, uma maneira de viver muito tempo confortável, ou um papel antigo de que foste saindo aos poucos. O mais interessante é que se percebe habitualmente muito mais cedo quando algo acabou do que quando se está pronto para o dizer em voz alta. Entre as duas coisas pode passar bastante tempo. A mente é uma advogada maravilhosa do conhecido e encontra sempre mais um motivo sensato para esperar até ao mês seguinte.
A tua dificuldade está noutro sítio: sabes o que deixas e ainda estás a construir a ideia daquilo para onde vais. A vida antiga tem morada, hábitos, caras conhecidas e segundas-feiras previsíveis. A nova pode ser por agora apenas uma sensação. Queres mais liberdade, mais amor, outro trabalho, uma casa nova, outro ritmo, ou simplesmente a sensação de voltares a participar na tua própria vida. Os pormenores podem faltar ainda. É justamente isso que torna o limiar tão particular: atrás de ti o conhecido, à frente um espaço que ainda vai ganhar forma.
É precisamente por isso que podes ficar muito tempo no meio. Uma parte de ti está pronta para partir, e outra verifica se a mudança não poderia ser segura, explicada de antemão, calculada financeiramente, garantida emocionalmente e, se possível, acompanhada de instruções detalhadas. Infelizmente a vida nova raramente entrega à entrada uma pasta com o título «Manual de utilização». A certa altura a escolha passa a ser dar o primeiro passo com aquilo que sabes agora.
O teu resultado fala também de algo muito importante: precisas de permissão para te tornares uma pessoa diferente. Talvez tenhas sido durante muito tempo coerente, de confiança, sensato e fiel a decisões que tomaste há anos. Só que a pessoa que as tomou já não é bem a mesma. Mudar de direção não apaga a tua escolha antiga. Reconhece que entretanto viveste, aprendeste alguma coisa e mudaste.
A viagem pode ser especialmente forte para ti precisamente agora. O lugar novo retira temporariamente os gestos automáticos e obriga-te a escolher outra vez: por onde passar, onde te sentar, com quem falar, como passar o dia. Estas pequenas decisões podem acordar uma parte de ti que vive há muito por inércia. Podes voltar com uma ideia muito concreta do passo seguinte. Podes voltar apenas com a sensação clara de que já não queres adiar. As duas coisas são valiosas.
Escolhe um dia em que tenhas pelo menos meia hora só para ti. Encontra dois sítios entre os quais possas passar fisicamente: uma porta entre duas divisões, uma ponte pequena, uma alameda com princípio e fim claros, ou até o limiar da tua própria casa. Pega em duas folhas. Na primeira escreve: «A vida que estou a fechar», e na segunda: «A vida para onde vou».
Na primeira folha anota tudo o que dentro de ti já terminou, mesmo que por fora ainda exista. Pode ser um papel, um hábito, uma relação, um medo, uma promessa a uma versão mais antiga de ti, uma expectativa alheia ou uma decisão que continuas a cumprir por inércia. Escreve concreto. Em vez de «deixo o passado», escreve o que exatamente dele não queres que continue a decidir os teus próximos anos. Se saírem sete pontos, ótimo. Se chegarem a dezassete, a ponte chegou provavelmente a tempo.
Na segunda folha descreve a vida para onde queres ir, usando ações e sensações que possas reconhecer na realidade. Em vez de «quero ser feliz», escreve como é um dia comum teu nessa vida. Onde acordas? Com quem falas? Como trabalhas? A que já dizes que não? Para que tens tempo? Como te sentes à noite? Quanto mais clara a imagem, mais fácil é reconhecer as decisões que lá levam.
Depois coloca-te de um lado do limiar escolhido com a primeira folha na mão. Lê o que escreveste uma vez e diz para ti: «Isto faz parte da minha história e estou pronto para a deixar no passado.» Pousa a folha atrás de ti e passa para o outro lado. Aí lê a segunda folha e diz: «Esta é a direção que escolho agora.» Depois fica uns minutos e escolhe uma ação que consigas fazer em sete dias. Um telefonema, um requerimento, uma conversa, uma recusa, uma pesquisa, um encontro, a inscrição num curso, ver um sítio novo para viver, enviar um currículo ou outro passo concreto ligado à tua mudança. O ritual faz sentido quando depois a vida recebe pelo menos uma ação real. Caso contrário a ponte é bonita, as fotografias são ótimas, e continuamos a viver na mesma margem.
Guarda a segunda folha um mês. Ao fim de trinta dias lê-a outra vez e vê o que já começou a acontecer, o que aproximaste com as tuas próprias decisões e o que ainda espera pelo teu passo. A primeira folha podes rasgá-la ou guardá-la, se quiseres ver mais tarde a distância que percorreste.
O teu chamamento é para a vida nova, e o mais importante em ti é a decisão de atravessar a fronteira entre a intenção e a ação. Não é preciso saberes hoje o percurso todo. Basta saber que margem já não é a tua e qual é o primeiro passo para a seguinte. Uma ponte é um sítio maravilhoso para atravessar. Para viver, porém, é bastante pouco prática.
O teu sinala ponte — o fim de um período e o início do seguinte, antes ainda de ter um nome.
O preço deste anseioa vida nova chega sem manual e sem garantia. O primeiro passo dá-se com aquilo que sabes hoje.
No Jogo da Almaa tua continuação natural é A Encruzilhada. Entra com uma pergunta concreta sobre a mudança que estás a ponderar e vê como aparecem as várias direções. Se sentes que o passado ainda te segura um pé do outro lado da ponte, passa também por Deixar ir.
Contigo pode começar tudo de forma bastante inocente. Ouves o nome de um lugar numa conversa, uns dias depois dás com uma fotografia, depois alguém menciona o mesmo país, e à noite abres um livro e da página olha para ti exatamente o mesmo templo. À terceira ou quarta repetição já olhas para cima com aquela expressão ligeiramente desconfiada: «Está bem, percebi que me estão a insinuar alguma coisa. As instruções podiam vir numa letra um bocadinho maior?» São precisamente estas coincidências que te fazem ouvir com mais atenção o que se passa à tua volta, porque sentes que certas imagens, palavras e lugares aparecem no momento certo.
Puxa-te a possibilidade de haver um sentido por trás da repetição. O lugar talvez nunca o tenhas visitado e ainda assim sentes por ele uma proximidade estranha. Vês a montanha e parece-te que já a viste. Dás com um templo antigo e a imagem fica-te no pensamento durante dias. Ouves o nome de uma cidade e de repente começas a verificar onde fica, como se chega lá e porque estás afinal tão curioso. É precisamente este eco interior a parte importante do teu resultado.
O interesse pelos sinais aumenta muitas vezes quando estás perante uma decisão. Já estás a ponderar uma mudança, uma relação, uma mudança de casa, um trabalho, uma separação, um novo começo ou uma viagem, e uma parte de ti quer a confirmação de que a direção está certa. O mundo torna-se então de repente extraordinariamente falador. A canção na rádio parece escrita para ti, o relógio mostra números repetidos, um conhecido diz uma palavra em que pensaste de manhã, e o algoritmo das redes sociais entra diretamente na consultoria espiritual. Este último, porém, tem também interesses comerciais, por isso dar-lhe-ia um estatuto um pouco menos místico.
Para ti é importante distinguir o próprio sinal do sentido que lhe atribuis. Uma repetição pode prender a tua atenção, e a informação verdadeira está muitas vezes na tua reação. Quando vi aquele lugar, o que senti: alegria, medo, alívio, curiosidade, tristeza? Qual foi o meu primeiro pensamento? Em que pensava mesmo antes? Que decisão me anda já às voltas na cabeça? Estas perguntas podem mostrar porque foi precisamente aquela imagem a tornar-se importante para ti.
O Caçador de sinais tem ainda uma particularidade. Quando queremos muito uma resposta certa, tornamo-nos excecionalmente bons a encontrá-la em todo o lado. Se desejas em segredo partir, cada fotografia de um avião começa a parecer suspeitosamente marcada pelo destino. Se te perguntas se uma certa pessoa vai voltar, uma canção com o nome dela pode ganhar de repente as proporções de um comunicado oficial do cosmos. Isso não desvaloriza a tua experiência. Mostra apenas como é importante perceber primeiro o que já queres, antes de pedires ao mundo que o confirme.
O teu arquétipo traz um grande dom: tu reparas. Vês ligações, repetições e pequenos pormenores por onde outra pessoa passaria ao lado. Usada com bom senso, essa sensibilidade pode ajudar-te a reconhecer os períodos em que algo dentro de ti muda. Um símbolo pode aparecer precisamente quando estás pronto para olhar para um tema que evitas há muito. Um certo lugar pode começar a puxar-te porque encarna liberdade, fé, aventura, solidão, um novo começo, ou uma vida que imaginas para ti. Assim o sinal torna-se espelho e mostra-te o que já se pôs em movimento dentro de ti.
Nos próximos sete dias faz um diário curto das repetições que realmente prenderam a tua atenção. Anota só aquelas em que sentiste um claro «espera lá» interior. Escreve a data, o que apareceu exatamente e o que sentiste no primeiro segundo. Depois acrescenta: «Em que pensava antes?» e «Com que pergunta ando neste momento?» Não interpretes logo. Deixa os apontamentos acumularem-se, porque uma coincidência pode ser curiosa, ao passo que uma série de reações parecidas já conta bastante mais.
No sétimo dia lê tudo e faz um círculo à volta dos temas que se repetem. Podes descobrir que os vários sinais levam a uma mesma palavra: liberdade, amor, casa, mudança, viagem, perdão, trabalho, criação. Depois faz a ti mesmo a pergunta: «Se aceitar que este símbolo não me vai dizer o que fazer, o que me mostra sobre mim próprio?» É o momento em que começas a procurar a resposta na tua própria reação.
Depois escolhe um sinal da semana e faz uma coisa pequena ligada ao seu tema. Se dás constantemente com um certo lugar, estuda a sua história e vê o que exatamente te puxa. Se se repete a ideia de uma viagem, verifica como seria realmente uma viagem dessas. Se o símbolo te lembra uma pessoa, escreve o que na verdade lhe queres dizer, antes de decidires se envias. Se encontras vezes sem conta o tema do novo começo, dá um passo concreto para aquilo que ponderas há muito. Assim o sinal ganha sentido através da ação, em vez de ficar um enigma que decifras até às três da manhã.
Podes fechar a prática com uma afirmação curta: «Estou aberto aos sinais que me ajudam a perceber-me, e sou capaz de escolher a minha direção com consciência.» Repete-a algumas vezes quando notares que começas a procurar confirmação em todo o lado. Devolve o centro da decisão a ti.
O teu chamamento é para a resposta. É possível que o lugar distante venha mesmo a fazer parte do teu caminho um dia. Mais importante é perceber porque foi precisamente ele a começar a falar à tua imaginação neste momento. Porque o sinal mais interessante raramente é o templo, a montanha ou a cidade em si. O rasto verdadeiro é aquilo que acorda em ti quando os vês.
O teu sinalo moinho de orações — a repetição, a coincidência e a sensação de que o mundo responde mesmo a tempo.
O preço deste anseioquando queres muito uma resposta certa, começas a encontrá-la em todo o lado. Um sinal vale enquanto não se transforma numa encomenda que tu próprio fizeste.
No Jogo da AlmaOs Sinais são o teu lugar natural no Jogo da Alma. Entra com a repetição, o símbolo, o número, o sonho ou a coincidência estranha que não te sai da cabeça, e olha para ela como parte de um tema maior da tua vida. Se por trás do sinal já se esconde uma escolha concreta, segue para A Encruzilhada. O universo pode dar pistas, e continua a ser delicado que também nós façamos um pouco do trabalho de detetive.
Das seis fotografias escolheste o lugar onde quase nada acontece, e provavelmente foi isso mesmo que te puxou. Uma janela, uma montanha, chá, um livro e distância suficiente entre ti e o resto do mundo. Sem programa, sem o encontro seguinte, sem alguém que comece a frase com «só queria perguntar-te uma coisa». A outra pessoa uma imagem dessas pareceria aborrecida. A ti, neste período, pode parecer luxo de cinco estrelas, sobretudo se no preço vier incluído desligar o telemóvel.
Na tua vida acumularam-se provavelmente vozes alheias a mais. Um precisa de um conselho, outro espera uma decisão, o trabalho quer atenção, os teus próximos têm as suas preocupações, as notícias chegam de hora a hora, o telemóvel oferece mais informação, e o tempo livre transforma-se misteriosamente em tempo para pôr as coisas em dia. Aos poucos começas a viver em modo de reação constante. Respondes, decides, organizas, verificas, ouves e adaptas-te. Com o tempo podes acabar perfeitamente informado sobre o que querem todos os outros e completamente inseguro sobre o que queres tu.
É essa a razão pela qual a imagem do quarto pequeno entre montanhas te toca. Promete-te um espaço onde ninguém espera uma resposta imediata. Podes acordar e a tua primeira tarefa ser simplesmente olhar pela janela. Podes beber o teu chá antes de o mundo ter acesso a ti. Podes passar uma hora sem seres útil a ninguém. Só a ideia já traz alívio, e esse é um rasto importante.
Provavelmente há muito que carregas algumas perguntas que vais adiando. Como me sinto na verdade? Gosto da maneira como vivo? Que pessoas me dão força e depois de que conversas fico vazio? Porque continuo a fazer uma coisa que há muito perdeu significado para mim? O que me falta? O que mudaria se ninguém tivesse opinião sobre isso? Perguntas dessas ouvem-se mal quando cada dia está cheio de palavras alheias.
Há ainda outra coisa em ti. Talvez tenhas sido durante muito tempo a pessoa que sabe safar-se. Essa imagem é cómoda para quem está à volta e com o tempo transforma-se facilmente num papel permanente. As pessoas habituam-se a procurar-te quando há um problema, porque sabem que hás de arranjar uma solução. Tu próprio te habituas a medir o dia pelo que foi feito. Assim o descanso começa aos poucos a parecer algo que é preciso merecer, e o tempo sem objetivo concreto traz a leve sensação de estares a perder qualquer coisa importante. Na verdade é justamente nesses espaços vazios que aparece muitas vezes a informação mais importante sobre ti.
Talvez imagines uns dias no alto da montanha, ao fim dos quais na terceira manhã acordas iluminado, conheces o teu propósito e provavelmente percebes porque aconteceram todas aquelas relações do passado. A realidade pode ser bastante mais prosaica. No primeiro dia talvez simplesmente durmas. No segundo, olhas pela janela e perguntas-te porque levaste três livros. Ao terceiro já começas a sentir quanto barulho trazias contigo. E é precisamente então que pode aparecer aquilo que procuravas.
O silêncio, em ti, é uma forma de restabelecer a ligação com os teus próprios desejos. Quando deixas por algum tempo de reagir a tudo à tua volta, começas a reparar nas reações dentro de ti. O que te faz encolher? O que te faz sorrir só de pensar nisso? De que dizes há muito «um dia»? De quem te queres aproximar? De quem estás pronto a afastar-te? Em respostas assim vai aparecendo aos poucos a pessoa que foste debaixo de todos os papéis do dia a dia.
O Guardião do silêncio tem uma particularidade: é fácil sonhar com uma cabana distante, com o Nepal, o Tibete ou uma casa no meio da floresta, e acreditar que só ali te conseguirás ouvir. Seria uma experiência maravilhosa, e podes começar antes do bilhete de avião. Se o silêncio é o que te falta, a primeira mudança é dar-lhe lugar na vida que tens agora.
Escolhe um dia em que possas oferecer-te uma hora sem conversas, telemóvel, televisão, música, podcasts nem redes sociais. Prepara chá ou café, pega numa folha e numa caneta e escolhe um sítio onde ninguém te interrompa. Nos primeiros dez minutos fica simplesmente contigo. Se a tua cabeça começar a enumerar tarefas, ótimo: pelos vistos também ela espera público há muito. Deixa os pensamentos vir e ir sem lhes dar logo trabalho.
Depois escreve no topo da folha: «Quando todas as vozes alheias se calam, eu sou…» e completa a frase tantas vezes quantas te vierem naturalmente. «Estou cansado.» «Estou curioso.» «Estou pronto para uma mudança.» «Sou alguém que quer mais tempo para si.» «Estou zangado.» «Estou feliz.» Não há resposta certa. O importante é ver que palavras aparecem quando não é preciso pensar em como soam a alguém.
Depois divide a folha em três partes e escreve: «O que me esgota?», «O que me falta?» e «O que quero mais na minha vida?» Escreve uns minutos debaixo de cada pergunta. Não corrijas nem tentes ser sensato. Se debaixo de «O que me falta?» aparecer «um dia em que ninguém me ligue», é uma necessidade humana perfeitamente digna, embora provavelmente não venha a ser gravada nas paredes de um templo antigo.
Quando terminares, lê o que escreveste e escolhe a frase que mais te surpreendeu. Por baixo acrescenta: «Como posso dar mais lugar a isto na próxima semana?» A decisão tem de ser concreta e possível. Uma tarde livre. Uma noite sem telemóvel. Recusar um compromisso que já te pesa. Um passeio sozinho. Uma hora por semana para um livro, desenho, música, o jardim, escrita, ou simplesmente estar sentado com um chá sem testemunhas. Essa pequena mudança é a tua maneira de trazer parte do quarto de montanha para o dia a dia.
Podes repetir o ritual uma vez por semana durante um mês. Guarda as folhas e ao fim de quatro semanas lê-as umas a seguir às outras. Repara em que desejos se repetem. Um pensamento isolado pode ser um estado de espírito; o que volta semana após semana já merece atenção a sério.
O teu chamamento é para o silêncio no qual te podes voltar a ouvir. Um lugar distante pode dar-te um dia uma ocasião maravilhosa para isso, e será ainda mais valioso aprenderes a guardar um pouco de espaço para ti onde quer que estejas. Porque quando o barulho baixa o suficiente, podes descobrir que a pessoa que partiste a procurar tão longe esteve este tempo todo à espera de que lhe desses a palavra.
O teu sinala janela para os cumes — silêncio, tempo vazio e o direito de não ser útil a ninguém.
O preço deste anseioo silêncio devolve também as perguntas que o barulho abafava. Por isso os primeiros dias dentro dele raramente são agradáveis.
No Jogo da Almaem O Corpo podes seguir como reages a pessoas, situações e decisões antes de a cabeça começar a arranjar-lhes explicações sensatas. Depois podes entrar também em Deixar ir, se já sabes o que te tira demasiado espaço interior.
O interessante em ti é que das seis imagens escolheste a pessoa que está a voltar. Ao longe há casas, luzes, gente e uma estrada que desce da montanha para o mundo habitado. É uma imagem muito exata para o teu resultado, porque há em ti a vontade de te afastares por algum tempo, de veres a tua vida de outra altura e depois abrires de novo a tua própria porta com uma ideia mais clara de como queres viver atrás dela.
Estás provavelmente num período em que muito do que te rodeia continua a ter valor. Há pessoas que amas, laços que queres manter, um lugar a que pertences, um trabalho ou uma ocupação em que ainda vês sentido. Ao mesmo tempo sentes que a maneira como estiveste presente em tudo isso já te cansa. Talvez tenhas dado tempo demais aos outros, deixado os teus próprios desejos para o fim, vivido a um ritmo que há muito deixou de te agradar, ou permitido às tarefas do dia a dia ocuparem aos poucos quase todo o espaço. Um dia olhas para a tua vida e dizes: «Isto é tudo meu, então porque parece que estou cada vez menos lá dentro?»
É por isso que a viagem distante tem para ti um sentido particular. A distância deixa-te ver o que realmente te falta. Ao fim de uns dias longe começas a pensar numa certa pessoa e percebes quanto ela significa para ti. Lembras-te de casa e descobres de que pequenas coisas dela gostas. Pode até dar-te saudades de um trabalho sobre o qual antes de partires afirmavas de forma bastante convincente que nunca mais querias ouvir falar. A psique humana tem um bom sentido de humor nesse aspeto.
Igualmente interessante é aquilo em que nem sequer pensas. Podem passar uns dias antes de te dares conta de que uma certa pessoa não te faz falta. Podes descobrir como te sentes bem sem um hábito que considerava parte obrigatória do teu dia. Podes sentir um alívio enorme porque ninguém espera que estejas sempre disponível. A viagem torna-se uma espécie de prova: quando a vida conhecida está temporariamente longe, o que dela começas a querer de volta e o que deixarias de bom grado a uns milhares de quilómetros?
Isto é o essencial do teu arquétipo. Procuras uma nova ligação com a tua própria vida. Queres voltar para as pessoas que te importam sem voltares a esquecer as tuas próprias necessidades. Queres continuar o que construíste, agora com outras regras. Queres que o teu tempo livre seja mesmo teu, que as relações tenham mais reciprocidade, que as tuas decisões exprimam a pessoa que és agora. Por fora pode mudar muito pouco enquanto a tua vivência se torna completamente diferente.
É precisamente por isso que uma viagem pode ser uma vivência muito forte para ti. Ao longe sais do ritmo automático dos teus dias. A manhã já não começa com os mesmos gestos, não tens à tua volta os percursos conhecidos, e as tarefas não chegam pela ordem do costume. De repente tens de decidir outra vez como queres passar o dia. Quanto tempo queres estar sozinho? Com quem é agradável falar? Com que lentidão podes tomar o pequeno-almoço quando ninguém espera? O que fazes quando tens umas horas livres e ninguém as reservou por ti? Estas pequenas escolhas podem dizer mais sobre a vida que desejas do que muitas grandes promessas feitas a ti mesmo.
Vai contar também como te sentes no próprio regresso. Imagina o momento em que, depois de uma longa viagem, abres a tua própria casa. Pousas a bagagem, vês as coisas conhecidas e estás outra vez onde partiste. Chega então a pergunta a sério: «O que vou fazer de diferente já a partir de amanhã?» Se a resposta for apenas «vou dar mais valor à vida», ao fim de algumas segundas-feiras há boas probabilidades de o dia a dia engolir a bonita compreensão e deixá-la algures entre a roupa lavada e as mensagens do trabalho. Por isso o teu regresso precisa de decisões concretas.
Reserva cerca de meia hora e imagina que fizeste a viagem que tanto te puxa. Estiveste fora três semanas ou um mês. Viste lugares que antes conhecias só de fotografias, passaste tempo sozinho, conheceste gente e tiveste distância suficiente da tua vida habitual. Agora já voltaste. Imagina a primeira noite em casa com toda a clareza possível e escreve uma carta dessa pessoa futura para ti hoje. Começa com as palavras: «Voltei e agora percebo…»
Na carta conta o que mais te fez falta, em quem pensaste, o que só valorizaste estando longe e o que percebeste que já não tem lugar na tua vida. Depois escreve o que queres guardar da pessoa que foste durante a viagem. Pode ser a sua liberdade, a curiosidade, o ritmo mais lento, a capacidade de dizer «hoje quero estar sozinho», o hábito de andar a pé, o tempo para um livro, as conversas com desconhecidos, ou as manhãs sem telemóvel. Imagina que essa versão de ti já sabe o que vale a pena trazer de volta para casa.
Depois divide a folha em três partes. Na primeira escreve «Trago comigo» e enumera três coisas que queres mais presentes na tua vida. Na segunda escreve «Deixo pelo caminho» e escolhe três hábitos, obrigações ou relações a que queres dar menos espaço. Na terceira escreve «Começo já» e anota uma ação que consigas fazer nos próximos sete dias. Se queres mais tempo para ti, reserva uma noite concreta. Se estás cansado da disponibilidade constante, define uma hora a partir da qual o telemóvel deixa de mandar no programa. Se percebeste que te faz falta uma certa pessoa, procura-a. Se sonhas com criar, guarda-lhe a primeira hora. A tua vida futura raramente começa com uma decisão estrondosa; muito mais vezes começa com uma terça-feira que desta vez viveste um bocadinho de outra maneira.
Um mês depois lê a carta outra vez. Vê o que do que escreveste já se tornou parte da tua vida e o que continua à espera. Se algum pensamento ainda te toca com a mesma força, leva-o a sério. Está provavelmente ligado a uma mudança para a qual já estás pronto.
O teu chamamento é para o regresso com uma decisão nova. O lugar distante faz sentido para ti porque te ajuda a olhar de fora para a vida que já criaste e a decidir como queres estar presente nela a partir deste momento. A tua pergunta mais importante provavelmente não será «Para onde quero ir?» mas «Que pessoa quero ser quando abrir outra vez a minha própria porta?» Porque a viagem pode acabar no aeroporto, e o regresso a sério começa na manhã seguinte.
O teu sinala estrada que desce para as luzes — voltar à mesma vida com outras regras.
O preço deste anseiovoltar é fácil. Voltar diferente exige decisões concretas logo desde a primeira manhã.
No Jogo da Almasegue para O Mestre Celeste e vê que período começa para ti e que temas de vida pedem uma abordagem nova. Se a mudança toca as pessoas à tua volta, A minha gente pode ajudar-te a ver com mais clareza que relações queres levar para a próxima versão da tua vida.
As seis imagens levam a seis razões diferentes, e todas partem do mesmo sítio: da sensação de que a tua maneira atual de viver já não contém tudo o que carregas.
O Peregrino procura sentido. O Fugitivo procura uma saída. Quem está no limiar procura uma vida nova. O Caçador de sinais procura uma resposta. O Guardião do silêncio procura-se a si mesmo. Quem regressa procura outra forma de viver a sua própria vida. Palavras diferentes para um mesmo movimento: algo em ti está pronto para o passo seguinte e tenta dizer-to com imagens de lugares distantes.
A distância ajuda mesmo. Interrompe os hábitos, tira-te do teu papel e durante umas semanas deixa-te ser simplesmente alguém com uma mochila. Só que o avião transporta também a bagagem que não se vê no scanner. Se partires com uma pergunta, voltarás com uma resposta. Se partires com um peso, voltarás com o mesmo peso e com fotografias lindíssimas.
Por isso a parte mais útil do teu resultado não é o nome da imagem mas a prática que está por baixo. Uma frase escrita com honestidade faz mais do que três semanas de vistas maravilhosas. E chega-se lá por bastante menos dinheiro.
Em FatedWays — o Jogo da Alma podes continuar exatamente daqui. Entras com a tua pergunta pessoal e caminhas com ela pelo Tarot, pelas runas, pelo I Ching, pelas mensagens dos Arcanjos, por ações e pelo Espelho, enquanto o jogo se lembra de tudo e com o tempo começa a mostrar-te os temas que se repetem no teu caminho. Se a pergunta é sobre uma escolha: A Encruzilhada. Se alguma coisa tem de ficar atrás de ti: Deixar ir. Se à tua volta se repetem as coincidências: Os Sinais. Se um mesmo obstáculo volta sob formas diferentes: O Karma.
O Kailash vai continuar onde está. As estradas voltarão a ser construídas, como sempre até aqui. A montanha espera há mais tempo do que nós e não se ofende se este ano só chegares à colina mais próxima acima da tua cidade.
E a pergunta por causa da qual queres partir já está aqui. Esteve aqui este tempo todo.
O universo ouve aquilo que dás
Tudo o que fazes de coração — uma palavra, um gesto, um dom — volta. Não amanhã, não até ao fim da semana, mas no momento em que se juntou o suficiente. Se estas palavras chegaram até ti e algo nelas reconheceu algo em ti, não é por acaso.
E se te apetecer devolver um pouco dessa energia, qualquer quantia é recebida com gratidão e transforma-se em textos novos, tiragens novas, palavras novas que chegarão a alguém mesmo a tempo. É assim que o círculo continua.
Se alguma coisa na tua imagem te soou familiar e queres que olhemos para isso mais de perto, pessoalmente e para o teu caso, escreve-me para imperatrice.eu@gmail.com. Conta-me em poucas palavras que imagem escolheste e o que te ocupa neste momento.
E se quiseres caminhar com a tua pergunta todos os dias, o lugar para isso é FatedWays · o Jogo da Alma: as salas, a mensagem do dia e um caminho que se lembra de tudo o que alguma vez perguntaste.
O velho eco: porque algo pequeno causa uma grande reaçãoDuas horas sem resposta e na tua cabeça já está reunida uma comissão inteira. Como distinguir o episódio de hoje do velho eco que está por trás dele.
Tiragem de Tarô «O meu último dia numa vida passada»Tiragem de Tarô de 10 posições sobre uma vida passada: quem eras, quem amavas, como chegou o teu último dia e o que te resta dele hoje.
Teste de vida passada: que rasto do teu último dia trazes?Escolhe uma das oito imagens e lê a história de uma vida passada: a pessoa, a promessa, a casa ou o sonho que ainda se fazem ouvir.
O meu último dia numa vida passada: o que fica com a almaSe pudesses ver um dia de uma vida passada, escolhe o último: a pessoa, a promessa, a casa e o sonho que talvez ainda te procurem.