Como largar uma memória antiga que ainda dói

Podem ter passado vinte anos, podes ter mudado três vezes de casa, duas de emprego e pelo menos uma de número de telemóvel, e mesmo assim um episódio antigo sabe perfeitamente como te encontrar. Alguém levanta a voz na fila do supermercado e a tua reação é muito mais forte do que merecem cinco minutos de espera. Alguém diz «Tu nunca vais ser nada», supostamente a brincar, e de repente voltas a ter nove anos, naquela cozinha, com aquela voz por cima da tua cabeça. Ou a pessoa ao teu lado não responde durante umas horas, e a razão sabe que provavelmente está só a trabalhar, enquanto uma parte de ti muito mais antiga já decidiu que vais voltar a ser abandonado/a.

O que está a acontecer agora pode ser muito pequeno. Só que tocou em algo antigo.

Com memórias assim, costumamos fazer o que podemos. Guardamo-las longe e não as abrimos, o que funciona às mil maravilhas até ao dia em que decidem abrir-se sozinhas. Ou contamo-las vezes sem conta — a uma amiga, ao companheiro, a nós mesmos no duche e, com especial sucesso, às três da manhã, quando o cérebro pelos vistos tem tempo livre para os arquivos. Talvez percebas há muito tempo porque é que a outra pessoa agiu assim. Talvez até já tenhas perdoado. Só que a compreensão e a reação nem sempre andam à mesma velocidade.

Há outra abordagem: trabalhar com a imagem da memória, sem tentar convenceres-te de que o que aconteceu foi diferente. Voltas à cena concreta e perguntas a ti mesmo/a o que faltava nela.

Esta pergunta muda muita coisa.

De onde vem a ideia

Em psicoterapia existe uma abordagem conhecida como imagery rescripting, a reescrita através da imaginação. Em vez de apenas voltar a contar o episódio doloroso, a pessoa trabalha com a sua imagem e, na imaginação, introduz algo que faltou na altura: proteção, ajuda, uma reação diferente, a possibilidade de sair da situação ou o seu próprio eu adulto de hoje. Técnicas deste tipo são usadas na terapia dos esquemas e foram estudadas em várias dificuldades psicológicas.

Imagina, por exemplo, alguém que ainda se lembra de como um professor o humilhou diante da turma inteira. Hoje sabe perfeitamente que uma má nota aos doze anos não diz nada sobre a sua inteligência. Mas numa reunião de trabalho alguém diz «Isso não é muito inteligente» e volta a sentir o mesmo ardor na cara. Quando se trabalha com a cena, a pergunta já não é só porque é que o professor agiu assim. A pergunta é: o que devia ter acontecido naquela altura? Alguém defender a criança? O professor ser travado? A criança ter o direito de se levantar e sair? É precisamente desta resposta que nasce a nova imagem.

O outro fio d’«A Cena» vem do EFT: as pancadinhas em determinados pontos enquanto a atenção fica numa situação concreta. No FatedWays as duas coisas vêm uma a seguir à outra: primeiro fazes uma ronda de pancadinhas nos pontos para que a reação à memória baixe, e depois crias a nova cena a partir das tuas próprias respostas.

Não consertamos o ano de 1997. Infelizmente, essa função ainda não existe. Trabalhamos com a forma como algo que aconteceu em 1997 está presente na tua vida em 2026.

Porquê precisamente «A Cena»

Porque uma memória chega muitas vezes como um único fotograma, muito antes de chegar como uma biografia de 400 páginas.

A mesa da cozinha. O corredor da escola. A porta que alguém fecha atrás de si. O telemóvel na tua mão. O quarto do hospital. O restaurante onde ouviste uma frase e depois mal te lembras do que comeste.

Por isso «Os meus pais não me compreendiam» é uma história grande demais. «Tinha onze anos, mostrei o meu desenho à minha mãe e ela disse que eu estava a perder tempo» já é uma cena.

«O meu ex magoou-me» também é uma biblioteca inteira. «Estávamos no carro à porta do prédio e ele disse-me que havia outra pessoa» é uma cena.

«No trabalho não me davam valor» é uma fase da vida. «Na reunião apresentaram a minha ideia como se fosse de outra pessoa, e eu fiquei calado/a» é uma cena.

Não tem de ser o pior dia da tua vida. Às vezes são precisamente os momentos pequenos que ficaram surpreendentemente bem guardados. Uma frase de um professor, uma gargalhada dos colegas, um olhar de um pai ou de uma mãe. Dez segundos que o cérebro, pelos vistos, decidiu arquivar com uma assinatura vitalícia.

Com que cena começar

Para a primeira tentativa, escolhe algo que ainda te afete, mas de que consigas lembrar-te sem sair do presente. Se só de pensar numa experiência a reação é muito forte, essa não é a cena certa para uma experiência sozinho/a.

Podes começar por aquele aniversário a que ninguém apareceu. Pela frase de um professor de que ainda te lembras palavra por palavra. Pela entrevista em que se riram de ti. Pela amizade que acabou com uma única mensagem. Pela noite em que esperaste que o telefone tocasse, e não tocou. Pelo momento em que querias que alguém ficasse ao teu lado, e todos ficaram calados.

Uma cena. Um momento. Não a vida inteira de uma vez. Amanhã ela continua cá.

Como começa

Contas por palavras tuas aquilo de que te lembras. Onde estás, que idade tens, quem está contigo e o que está a acontecer. Se te lembras das cortinas verdes, escreve as cortinas verdes. Se só te lembras da voz, a voz chega. Se a única coisa clara é a frase «Toda a gente se vai rir de ti», escreve precisamente essa.

Depois imaginas a mesma cena e avalias de 0 a 10 quão forte é a tua reação a ela agora. É uma distinção importante. Não avalias quão difícil foi o acontecimento. Se na altura ficaste aterrorizado/a, mas hoje consegues contá-lo sem grande reação, o número pode ser dois. Se o episódio parece insignificante no papel, mas hoje só de te lembrares o estômago se aperta, o número pode ser oito.

A seguir fazes uma ronda nos pontos. As frases são criadas a partir do teu relato, por isso não vais falar de uma abstrata «libertação da negatividade» se a tua frase verdadeira é «Ele foi-se embora, e eu fiquei à porta do prédio sem conseguir acreditar». É precisamente o concreto que importa.

Depois da ronda voltas a olhar para a mesma memória e dás um segundo número. A reação pode estar mais fraca. Pode estar igual. Podes reparar que estás menos triste e mais zangado/a. Isso também é informação. Não lutas com o número nem lhe explicas como seria prático se já estivesse em dois.

Depois vêm as três perguntas

A primeira é a mais importante: de que precisavas naquele momento e não recebeste?

Pode ser «que alguém me protegesse». Pode ser «que acreditassem em mim». «Que me perguntassem como eu estava.» «Que me dissessem que podia ir-me embora.» «Que alguém se sentasse ao meu lado.» «Ouvir que um erro não quer dizer que sou burro/a.»

A segunda pergunta é: quem ou o que queres que apareça na cena? Pode ser a tua avó, que sempre esteve do teu lado. Um professor que foi bom para ti. O teu eu de hoje. O cão da tua infância, que não vai dizer uma única frase sábia, mas vai deitar-se aos teus pés, e isso vai ser exatamente o suficiente. Pode ser alguém que na realidade nunca fez parte da tua vida. O que conta é quem tu queres lá, seja quem for que «devesse» entrar.

A terceira é: o que muda quando essa pessoa aparece? Talvez os outros se calem. Talvez alguém abra a porta. Talvez a criança finalmente diga «Não». Talvez simplesmente se levante da mesa e se vá embora. Talvez nada à volta dela mude, mas já não esteja sozinha.

Não precisas de respostas bonitas. Três palavras podem ser mais do que suficientes. «A avó chega.» «Abraça-me.» «Vamos embora.» Nesse momento, o prémio literário pode esperar.

Como nasce a nova cena

Vejamos um exemplo perfeitamente comum. Tens nove anos e estás num jantar de família. Enganas-te numa conta, o teu pai diz à frente de todos: «Tu nunca vais aprender, pois não?», as pessoas à volta da mesa riem-se, e tu olhas para o prato e esperas que o momento passe.

Hoje avalias a tua reação a esta memória com um 7. Depois das pancadinhas está em 5. À pergunta sobre o que precisavas, respondes: «Que alguém me protegesse.» Queres que a tua avó entre na cena. E quando ela intervém, queres que os risos parem e que a criança consiga levantar a cabeça.

O novo relato pode ser assim:

Voltas a ter nove anos e estás sentado/a à mesa. Ouves a mesma frase, e o primeiro riso já começa à tua volta. Baixas os olhos para o prato, como fizeste naquela altura. Só que desta vez a tua avó pousa o garfo e diz: «Chega. Uma conta errada não faz ninguém burro.» A mesa fica em silêncio. Ela põe-te a mão no ombro e fica ao teu lado. Levantas a cabeça. Não estás sozinho/a nesta cena.

Ou então a cena é de muito mais tarde. Tens trinta e cinco anos, a pessoa que amas diz que a relação acabou, e sai. A tua resposta à primeira pergunta é: «Que alguém ficasse comigo.» Na cena escolhes deixar entrar o teu eu de hoje. Ele senta-se ao lado do tu mais novo e diz: «Eu sei o que vem a seguir. Vai doer, mas não vais acabar com esta noite.» A outra pessoa continua tal como era, e a porta atrás dela continua fechada. Damos-te aquilo que disseste que te faltou.

A cena também pode ser muito pequena. Tens quinze anos, sais com a tua blusa nova e alguém se ri. Trinta anos depois ainda não gostas de vestir nada que chame a atenção. Na nova cena pode não entrar nenhum salvador num cavalo branco. Pode ser simplesmente o teu eu de hoje a olhar para a rapariga de quinze anos e a dizer: «A blusa é linda. Vamos sair.» Às vezes, era só isso que faltava.

É precisamente por isso que o novo relato não se escreve com antecedência e não tem o mesmo final para toda a gente. É criado a partir da tua cena, da pessoa que tu escolheste e das palavras que tu quiseste ouvir.

O que fazes depois

Lê a nova cena devagar. Se te sair naturalmente, lê-a em voz alta. Depois deixa-a estar. Não abras logo mais cinco só porque descobriste uma ferramenta nova e agora tencionas remodelar o teu passado inteiro até ao jantar.

O relato fica guardado e podes voltar a ele. Passados uns dias ou uma semana, podes voltar a imaginar a cena original e verificar a tua reação de 0 a 10. O zero é possível, mas não é o objetivo. É mais interessante ver se alguma coisa mudou: se sentes o mesmo, se aparece outra emoção, se algum pormenor já não está tão afiado, se pensas no que aconteceu de outra maneira.

Se nada mudou, isso também é informação. Pode haver outra parte da história mais importante. Por exemplo, começas pela memória de alguém que se foi embora e percebes aos poucos que o momento mais doloroso foi, na verdade, uma hora antes, quando descobriste que te tinha mentido. Essa já é outra cena, e trabalha-se com ela à parte.

Até onde vai «A Cena»

Esta sala não é psicoterapia nem substitui um especialista. Sobretudo em casos de violência, perda grave, experiências traumáticas, reações de pânico repetidas ou uma memória que te inunda assim que lhe tocas, eu não começaria por ela sozinha. Há histórias em que ter uma pessoa qualificada ao teu lado faz parte do próprio cuidado.

Mas se trazes contigo aquele fotograma antigo que simplesmente continua a aparecer nos momentos menos oportunos, podes começar com uma pergunta:

«De que precisava eu naquela cena e não recebi?»

Muitas vezes é precisamente a resposta a esta pergunta a parte mais interessante da história.

Uma cena custa 3,33 €. Com o plano Vidente tens uma por mês, com o plano Iniciado, duas.